DEFENDER LA ALEGRÍA

Cuando para defender la alegría uno tiene que salir de casa y trabajar de gratis para un politicucho al uso, la cosa pinta mal. Si además ese politicucho es Zapatero la única salida digna no debería ser sino el salto al vacío desde el balcón de casa. Hubo un tiempo que Madrid no es que fuera Atenas, sino que tenía Madrid una Atenas en cada café esquinado y maloliente, en cada bar cochambroso, donde entre taza y taza, o vaso de agua y vaso de agua, que todo dependía de las perras que pesasen en el bolsillo, se solucionaba el mundo y se dictaban sentencias y se escribían versos como quien ve pasar tías buenas desde la cristalera. La crema de la intelectualidad. Hoy la crema es más que nada orina triste, orina seca de un incoloro casi verde, y de un olor muy fuerte, como a vergüenza y cabeza gacha. Los que ayer valían algo y se ganaban la vida a golpe de genio y empezaban de pensión en pensión de espaldas a la Gran Vía han dado paso a una suerte de pelotón ridículo y pedigüeño al que puede verse cada tarde correr las calles municipales de ministerio en ministerio para irse después a sus casas a contar billetes y monedas. La orina de la intelectualidad. Se llaman Ana Manuel o Víctor Belén, Joaquín Serrat o Joan Manuel Sabina, Concha Bosé o Miguel Velasco, Ramoncín, Ramonzón o Ramoncete, Rinconete o Cortadillo. No es esto, no es esto. Vale que nos vaya lo progre y lo izquierdoso y tal y tal, pero hasta para eso tiene uno que defenderlo con dignidad. Y en inclinar, amigos, la cabecita y lloriquear y buscar calor debajo de las faldas del poder es, cuando menos, humillante. Bastante preferible era cuando salían a gritar contra el Gobierno, con sus bardemes y sus chillidos y sus puñetazos. Cualquiera tiempo pasado fue mejor. Y para colmo, manda huevos, nos cogen un poema de Benedetti, con su bigote cursi y su cuello vuelto proletario 100% algodón adinerado. No es esto, no es esto. ¿Alegría? La de la señora que tiene que ponerse por las noches a echar cuentas para el pan de la mañana, la de los idiotizados con la educación ciudadana, la del fumador empedernido, la del huerfanito vasco, la del niño catalán acatalanado a golpes… ¿Alegría? La vuestra, cabrones, y vuestro vivan las caenas.
Manos mal, alabado sea Alá, que nos queda la opción barbuda de quien nos propone plantar durante cuatro años veinticuatro parques del Retiro al día, levantar un Ministerio de la Vivienda y el Bienestar social, rebajar impuestos a los necesitados y ayudar a las mujeres, pobrecitas, a salir adelante en este mundo hostil, propicio al odio. Menos mal. Esto sí que es alegría.


PD: No debía de quererte, Sabina, carajo. Y sin embargo... te quiero. Pero tampoco te pases.